Depuis le premier janvier, la vitesse maximale de circulation dans la région bruxelloise a été établie à 30 km/h (sauf indication contraire).

La chose a été annoncée accompagnée d'un tas de justifications : accidents moins graves, moins de pollution gazeuse, particulaire et sonore, j'en passe et de meilleures comme la réduction des embouteillages, où vont-ils chercher tout ça ?

Personnellement, je n'ai pas constaté de diminution de la consommation : à rouler à trente à l'heure en troisième vitesse ne semble pas économiser la moindre goutte de carburant par rapport à soixante (et plus si affinités) en cinquième.

Il y a quand même un truc dont les auteurs de la loi (je devrais dire décret, la circulation étant une compétence régionale) : depuis que je me traîne à la vitesse autorisée, je rêvasse, j'admire (s'il échet) le paysage alors qu'auparavant toute mon attention se portait sur la conduite. Mais bon, mon prochain accident sera moins grave, si si, le législateur l'a dit !

 
L'autre jour (ben oui, je ne suis pas très réactif et mes interventions commencent souvent par ces mots), j'emmenais le chien dans la voiture et la station de radio habituelle diffusait une musique lassante (et plus si affinités), aussi ai-je changé de chaîne* !

J'ai choisi la favorite de ma petite-fille Émilie (préférence qui m'étonne toujours puisqu'il s'agit d'une chaîne consacrée à la musique rock / pop) .

Et qui entendis-je alors ? Jethro Tull !

Un groupe rock des années 80 et son flûtiste Ian Anderson.

Je vous dis ça aujourd'hui parce que j'ai consulté leur notice sur wikisaitou, mais à l'époque où mon frère** me l'avait fait connaître, je pensais que Jethro Tull  était le nom du flûtiste lui-même. Si bien qu'en bon Brusseleir je l'appelais Jef Rotule et je trouvais ça très drôle.

Oui, javais l'esprit potache à l'époque !

Oui, ça va, je le sais que j'ai bien changé !

 * La radio de mon véhicule est préréglée sur six chaînes :

• Musique 3, la chaîne de musique "classique" de la RTBF, celle que nous écoutons normalement.
• Klara, la chaîne équivalente de la VRT (une chaîne flamande donc), chaîne de secours en cas de brol contemporain sur la précédente
  
• La Première, la chaîne tout venant de la RTBF
• Vivacité, un truc que personne n'écoute jamais, mais bon, c'est enregistré...
  
• Classic 21, ne vous laissez pas tromper, dites "twenty one", chaîne pop-rock, la favorite d'Émilie
• Radio Nostalgie, (son nom parle tout seul) favorite de Louise

** Celui de mes frères qui doit être en train de pelleter des montagnes de neige, vu qu'il a émigré dans la région de Salers dès sa retraite, et qui d'ordinaire fabrique des fumaisons (à la pelle également) . Je crois qu'il n'a jamais autant travaillé de sa vie que depuis qu'il est retraité. Quand il m'a fait connaître Jethro Tull, il animait une émission rock le soir sur une radio locale. Bien qu'écolo militant, il pratiquait la pollution sonore.

 
Sur le blog de joye (Iowagirl pour les anciens, mon Américaine préférée et, par ailleurs, la seule que je connaisse...), blog que je fréquente de temps à autre en y laissant moins souvent encore l'un ou l'autre commentaire, je découvre

• une photo de ses hors-d'œuvres du dernier réveillon
• le terme Panko

Merde ! (excusez-moi, c'est l'émotion) je ne savais rien du panko ! Ça m'a pourtant l'air bien intéressant cette panure japonaise, particulièrement pour réaliser de petits machins frits (je ne connaissais que la pâte à tempura). Bon, les petits machins frits, on n'en fait pas trop souvent, rapport à l'odeur de friture et à l'encrassement de l'huile du même nom. N'empêche dès cet après-midi, je ramène un sachet de panko de mes courses (si, si, on en trouve chez Colruyt, enfin dans leur catalogue, reste à voir dans les rayons...).

La photo, elle, me rappelle les réveillons de Noël que nous passons en famille dans la maison de notre fils parce qu'elle possède cinq chambres (ce qui règle le problème des retours tardifs) et est chauffée par des poêles à bois (le chauffage central, c'est pratique mais côté ambiance, ça fait plutôt frigidaire).

Bien sûr cette année, covid oblige, nous l'avons eu dans le baba et sans rhum encore ! Il ne nous reste que des souvenirs dont celui-ci, apparu dans la fameuse fenêtre du coin supérieur droit de mon écran :

Ne vous inquiétez pas, les personnages ne s'isolaient pas dans des communications privées, ils communiaient dans la prise de vue du dessert-banquise du jour, vous vous rappelez ?

 
Je souhaite à tou·te·s ce·lles·ux (L'écriture inclusive, c'est de la tartitude) qui passeront par ici, une très bonne année 2021, même s'il se trouve quelques coins où ça a l'air mal parti, mais restons optimistes !

Si jamais vous préférez un photo plus "ambiance hivernale", j'en emprunte une à mon frère qui habite en Auvergne :

 
La radio de la voiture diffusait une interview de Gautier Capuçon, vous savez, le violoncelliste et le frère de l'autre.

Je l'ai interrompue au moment où il parlait du rôle des artistes parce que nous étions arrivés à destination, la chienne et moi, et pas parce que j'aurais quelque-chose contre le rôle des artistes. Encore que, personnellement, j'ai une furieuse tendance à associer "artiste" et "trottinette".

Tout ça parce que j'ai le souvenir d'un copain qui nous avait fait chanter dans un bistro de la rue de Fer à Namur lors d'un déplacement folklorico-footballistique la célèbre rengaine "Je suis un artiste et je reviens d'Paris" où à court d'instruments à ajouter à la liste de ceux que nous étions censés savoir jouer, après le piano, le violon, la clarinette etc, il faisait appel à la trottinette.

Ce premier souvenir, tandis que je marchais le chien sur mes talons, m'a remis en mémoire cette autre rengaine que les animateurs de colonies de vacances utilisaient pour nous aider à marcher : les carabiniers ! Vous savez, celle qui, après nous avoir informés que les carabiniers arrivent toujours en retard, comporte ce passage entraînant :

"Dans la troupe, y a pas d'jambe de bois,
y a des nouilles mais ça n'se voit pas,
la meilleure façon d'marcher,
c'est encore la nôtre,
c'est d'mettre un pied devant l'autre
et de recommencer !"

Tout en la fredonnant in petto en accordant mon pas à son rythme martial, je me disais que si la description de la méthode était toujours d'actualité, c'est le "recommencer" qui, avec l'âge, devient de plus en plus pénible !

Vous ne trouvez pas ?

Non ?

On voit que vous n'avez pas mon âge !

 
Comme chaque samedi vers 0h15, après avoir vérifié que tout était correct sur le blog du défi, je suis monté sur la balance avant de me coucher.

Paf ! J'ai pris un kilo sur la semaine dis-donc !

Et pourtant, ma femme venait juste de me couper la barbe et les cheveux...

 
Allée Verte, ce matin, retour d'une expédition commandée par Louise (vous n'imaginez pas ce qu'il faut faire pour dégoter un support pour toasts dans ce patelin),  je contourne un agglomérat de véhicules.

Une camionnette immatriculée au Pays-Bas en a embouti une autre enregistrée en Pologne, elle-même stoppée net par une voiture marquée du sigle de la Roumanie.

Tout le petit monde s'active sur son smartphone (à la recherche d'interprètes, je suppose), pas d'erreur : nous sommes bien à Bruxelles !

L'autre jour je m'apprête à me saisir de ma tartine couverte de miel pour la partager avec notre chienne (elle mange la mie et me laisse les croûtes) quand mon épouse intervient :

— Le pain était déjà un peu sec quand tu l'as tranché ?
— Non, pourquoi ?
— Les bords de tes tartines sont relevés, comme si la surface du pain avait séché...

Ben zut, son observation est correcte, les tartines ont un petit aspect concave ! J'étais certain pourtant que quand je les ai découpées elles étaient parfaitement planes. D'ailleurs, les toasts que j'ai préparés pour elle sont, eux, restés parfaitement plats.

Hypothèse pouvant expliquer le phénomène :

Pour les toasts de mon épouse, je les beurre dès leur sortie du toasteur, le beurre fond et se répand dans la masse.

Pour mes tartines, je les enduis, sans les beurrer, d'une bonne couche de miel (le chien préfère que je ne plaigne pas trop celui-ci) pendant que les toasts sont à griller.

Après cela, je vais prendre ma tension et consulter mon ordi en attendant que mon épouse sorte de la salle d'eau. Quand elle arrive, je retourne dans la cuisine préparer son café et mon thé.

Je suppose que c'est dans cet intervalle que la couche de miel (une sorte de gel concentré de sucre) pompe, potentiel chimique (ou loi de van 't Hoff, si vous préférez) oblige, l'eau de la couche superficielle de la tranche de pain, laquelle couche, de ce fait, se dessèche un brin et rétrécit amenant le soulèvement des bords de la tranche, CQFD !

Si vous n'y croyez pas, exposez votre hypothèse, nous... trancherons !

 
J'ai  lu  survolé le dernier Camilla Läckberg.

Ben zut, c'est la suite du précédent ! Et c'est pas fini : elle prépare une suite à celui-ci : la loi des séries sans doute.

Si l'on en croit cette auteure, (autrice, autruche ?) la Suède, c'est un pays à éviter absolument : rien que des obédés sexuels, des assassins et des boursicoteurs fébriles. Elle se défend quand même mieux dans la description des parties de jambes en l'air que dans celle des montages financiers, question de lectorat sans doute.

Bref, je n'attends pas le prochain avec impatience.

Pour tenter de me consoler, j'ai lu le dernier Pennac.

Quoi ? Ce que j'en dis ?

Au lieu de se prendre pour Fellini, ferait mieux de nous pondre la suite de la saga Malaussène.

Tiens ! Si je meurs avant cette publication, je promets de ne plus jamais rien lire de lui !

 
Ce matin, au moment de saisir le petit papillon du sachet de thé pour extraire ce dernier de ma tasse, une gouttelette de liquide se détache du fil.

Et me voilà replongé dans mon enfance : l'instituteur avait décidé de nous faire tester la germination de semences. Vous imaginez ça aujourd'hui ? Qui a encore des semences à la maison ?

Bref, mes condisciples et moi avions été priés d'amener une soucoupe, un petit flacon, un brin de laine et des semences de n'importe quel légume.

Il fallait découper  aux dimensions de nos soucoupes deux ronds de papier buvard (extrait des stocks de fournitures gratuites de l'enseignement national). On posait un des ronds sur la soucoupe, on y semait une pincée de graines et on recouvrait l'ensemble avec le second rond puis on humectait le tout.

Le petit flacon était rempli d'eau et le bout de laine avait une extrémité dans le récipient et l'autre qui pendait à l'extérieur au dessus de la soucoupe, ce qui faisait de l'assemblage une nourrice. Le débit de celle-ci était réglé en ajustant la longueur de la partie du bout de laine débordant du récipient. Cela visait à éviter que la "culture" se dessèche, particulièrement lors de notre absence le dimanche (Eh oui, nous avions encore classe le samedi !).

Ma mémoire faiblit car si je me rappelle que mon récipient était un ancien pot de colle à base de gomme arabique (cette colle qui se transformait en écailles avec le temps et laissait se détacher l'image de son support), je ne parviens pas à me souvenir de la couleur du brin de laine.

Après plusieurs jours, les graines se mettaient à germer et on établissait chacun notre pourcentage de germination. Comme je n'étais pas con à l'époque, j'avais anticipé le mouvement et j'avais disposé dix des (grosses) graines de mâche (Valerianella locusta) fournies par mon paternel : c'est plus facile de trans former des pour dix en pour cent que des pour dix-sept ou vingt-trois n'est-ce pas !

Le calcul a été d'autant plus simple qu'aucune de mes graines n'avait germé : mon père, en bon adversaire du gaspillage, m'avait fourni un vieux sachet oublié depuis des années.

Les instits étaient quand même inventifs à l'époque, même si il y aurait beaucoup à dire sur l'opération de tirer des pourcentages à partir de quelques graines. Mais bon, le calcul d'erreur n'était pas au programme (enfin, je crois...).