Finalement, le seul côté croissant dans cette viennoiserie, c'est son prix.

C'est fou les progrès époustouflants que peut faire la technologie et notamment dans les techniques d'impression.

Émile, notre petite-fille, est en période d'examens (là aussi, les progrès sont étonnants : maintenant, avec le covid et l'obscure pratique des "crédits", on peut en passer n'importe où et n'importe quand).

Disposant de cours, questionnaires et autres documents d'étude au format PDF on pourrait penser qu'elle les consulte sur l'écran de son ordinateur.

Elle trouve cependant que c'est plus facile avec la version papier et elle les imprime.

C'est là que ça devient intéressant ! La procédure d'impression d'urgence est simple et rigoureuse :

1. Elle téléphone à sa grand-mère pour l'avertir
2. Elle lui envoie les fichiers via Messenger
3. Sa grand-mère me les transfère par courrier électronique parce que Messenger, ça m'énerve
4. J'imprime les fichiers puisqu'il semble que mon imprimante (une HP Deskjet 9800 agée de plus de vingt ans achetée parce qu'elle autorisait le format A3) soit la seule en état de fonctionnement dans toute la famille (même l'Epson de mon épouse, beaucoup plus récente (l'Epson, pas mon épouse) a les canaux d'amenée d'encre bouchés)
5. Elle vient les récupérer au volant de sa Toyota hybride

C'est pas merveilleux ?

Aujourd'hui pour la première fois depuis la "crise" nous sommes retournés au restaurant, invités par notre fils.

Nous étions seuls en terrasse d'un petit resto libanais.

Menu agréable, excellent rouge de la Bekaa (je crois que tous les vins libanais viennent de cette vallée).

En fin de repas, pour nous rafraîchir, ils nous ont offert de la pastèque et des cerises noires. La pastèque était délicieuse, pourtant Dieu sait si les pastèques c'est pas vraiment mon truc.

Ce qui m'inquiète, c'est que la fois précédente où nous étions allés au resto, c'était déjà avec notre fils et, plus précisément,

... l'avant-veille du confinement !

Sur un des innombrables bouts de papier qui encombrent mon poste de "travail" à l'ordinateur, je découvre quelques chiffres griffonnés au crayon (à papier ou de bois si vous êtes Français (précision inutile puisque de toute manière, c'est façon de dire : j'utilise un porte-mine)) .

Je me rappelle que je les avais inscrits là dans le but de vous parler du grain de sable.

Vous savez bien : celui qui malencontreusement entré dans la machinerie suffit à en coincer irrémédiablement le mécanisme réputé parfaitement huilé.

Ça, c'est pour le "0,1 à 2 mm".

Mais à quoi faisait donc référence le "100 nm" ? (nm, c'est l'abréviation de nanomètre)

Vous devriez le deviner aisément : on vous en rabat les oreilles tous les jours :

C'est la taille approximative d'un coronavirus !

Mille fois plus petite encore que celle du plus petit des grains de sable !

Et lui, ce n'est pas le réveil-matin hérité de votre arrière-grand-père qu'il va bloquer insidieusement, c'est tout l'énorme mécanisme de l'économie mondialisée !

Une efficacité "worldwide" comme on dit aujourd'hui.

Ça vous épate, non ?

Petit complément d'information (ou post-scriptum si vous préférez) :

Ne croyez pas ce que vous voyez : le COVID19 n'est pas rouge !
Il n'a pas de couleur : sa taille est inférieure aux longueurs d'ondes de la lumière visible ;-)

En toute logique, puisque nous étions bloqués à l'intérieur, la météo était resplendissante.

À la radio, l'agriculteur de service se lamentait de la sécheresse, du vent asséchant du nord-est, etc, etc

Au bout de huit semaines, la pluie débarque pour quelques jours.

Dans ma candeur naïve, je me réjouis pour ces pauvres agriculteurs qui voient enfin leur espoir se réaliser.

Bien essayé, la radio en dégote un qui a besoin de trois jours de soleil pour faire sa fenaison !

Une affiche est apparue dans les halls d'entrée : mardi, il sera procédé à l'abattage du hêtre à l'arrière de notre immeuble.

Ne vous laissez pas tromper par les feuillages de l'arrière-plan, le hêtre est bien mort.

Et ce ne sera pas le dernier : dans notre région, cela fait quelques années que le réchauffement climatique stresse les hêtraies (et leurs gestionnaires).

Pour les merles, c'est le virus Usutu qui les a fait disparaître de notre environnement. Mais ce matin, le chien m'ayant sorti du lit vers six heures pour des raisons apparemment liées au fonctionnement de son système digestif, j'en ai aperçu un dans un des jardins de l'avenue.

Ça faisait deux ans que je n'en avais plus vu : espoir de retour ou dernier survivant ?

Sur le site de mon hebdomadaire favori (et par ailleurs le seul auquel je sois abonné) on trouve un schéma donnant quatre courbes relatives à l'état de l'épidémie de coronavirus dans mon pays :

Y a un twist : les courbes de contamination et de décès sont cumulatives : elle grimperont sans cesse jusqu'au dernier cas et au dernier décès recensés. Elles devraient présenter un point d'inflexion lors du ralentissement.

Celles d'hospitalisation et de soins intensifs sont instantanées elles vont normalement passer par un maximum puis décroître avant de tourner à rien (sauf recrudescence grâce aux inconscients). On remarque d'ailleurs un début de descente dans la courbe "hospitalisations".

Pourquoi diable coller dans un même graphique des données triées selon des méthodes différentes ?

En guerroyeur averti, je surveille attentivement l'ennemi.

J'espionne donc en silence les blogs de Patrice Louis, un zélateur de Proust que je soupçonne fort de porter des marcels à l'effigie de qui nous savons.

Aujourd'hui, il se propose d'écrire un roman policier où quelques personnages choisis défuncteraient victimes de madeleines empoisonnées.

On comprend la réaction de son éditeur : il serait mesquin d'ajouter quelques victimes éparses à la foule de celles que la lecture des textes de ce criminel ont déjà fait périr d'ennui !

En me savonnant consciencieusement les mains conformément aux recommandations des virologues (ou virologistes, on dit bien biologistes mais hélas aussi pédagogues, le français, quelle embrouille !) et autres spécialistes pendant cinquante secondes, c'est long cinquante secondes, chronométrez ou comptez des crocodiles, vous verrez... je me dis que la note d'eau (douce) va être salée cette année !

Donc, dans un de ses récents billets, l'Adrienne nous invite à lire la relation d'un voyage automobile écrite par l'ineffable "Proust ma chère" dans  les colonnes du Figaro du 19 novembre 1907.

Je m'exécute avec appréhension.

Rien de nouveau sous le soleil du Calvados : l'illustrissime suceur de madeleines, sa fonction la plus évidente aux yeux de mes contemporains, nous étale dans son style ampoulé (mais ténébreux malgré ces ampoules) une foule de détails qui n'aident guère pour autant à reconstituer le paysage, style "impressions soleil couchant (de bonne heure)".

Donc, rien d'imprévisible jusqu'à ce qu'il nous balance, sous manteau d'érudition, son balandras à la tronche !

Balandras... Marcel,  bordel ! Un truc qui ne figure plus que dans les anciennes éditions bouffées aux lépismes du dico de l'Académie !

Marcel m'a tuer ! Pas Omar, et c'est pas la première fois !

Ni sans doute la dernière...