Chaque fois que (à mon corps défendant, mais comment y échapper aujourd'hui?) j'entends une déclaration du grand Guignol d'outre-Atlantique, je me pose une question :
 

Y aurait-il actuellement une grave pénurie d'établissements psychiatriques aux Uesses ?

Constatation plus vraie chaque jour : j'ai plus de passé que d'avenir !
 

C'est peut-être pour ça que ce matin, en préparant le petit-déjeuner, je me suis surpris à fredonner cette chanson (à écouter après la pub grâce à Canalblog), drôle de ver, mais qui creuse...

Dans la pile de revues qui déborde d'une des tables gigognes (de Belarti) du salon, il y en a une qui montre une photo de Gisèle Pelicot : elle a écrit un bouquin.
 

Non, je ne l'ai pas lu, je ne lis presque plus (je dois être gravement malade). Le dernier bouquin à la mode que j'ai lu c'est "Jouer le jeu" de Fatima Daas. J'ai un peu souffert : le langage des cités m'est un brin hermétique... (c'est là que j'ai appris que le seum vient d'un mot arabe semm signifiant venin).
 

Mais je m'égare (comme toujours : j'ai la pensée vagabonde), revenons au titre de ce billet !
 

Dans mon esprit labyrinthique, un truc a fait tilt : je me suis souvenu de ma première rencontre avec la soumission chimique !
 

C'était dans la Bible (Genèse 19:30-32) : l'histoire des filles de Loth qui saoulent leur paternel pour se faire engrosser par lui (en dehors de son plein gré, comme disait qui vous savez (ou pas)), joignant l'inceste à la soumission chimique . Oui, le vin, c'est chimique, d'ailleurs tout est chimique dans l'univers.
 

Étonnamment, le curé du village (un vieillard cacochyme) qui venait chaque samedi matin (oui tout au long de mes études j'ai toujours eu cours le samedi !) nous faire lire la bible (sans demander l'avis de nos parents alors que nous étions dans l'enseignement communal mais le bourgmestre était social-chrétien) ne nous a jamais parlé de cet épisode... bon, c'était une édition pour la jeunesse où l'on préférait nous montrer Absalom suspendu par sa chevelure à son térébinthe. J'ai dû retrouver ce passage tout seul, on n'est pas aidé !
 

Ainsi vont les choses au royaume de Belgique...

Dans ma ville en difficultés financières chroniques (What else ?), je me demande si on ne ferait pas, au vu de l'état des routes, de substantielles économies de panneaux routiers en ne signalant que les tronçons praticables...

Et voilà, je suis seul ce soir (avec ma peine, comme chantait Lucienne Delyle, une môme que vous ne connaissez sans doute pas si vous avez moins de soixante ans).
 

Fake news ! Le chien qui est une chienne est resté avec moi : les chiens ne sont pas admis aux spectacles du Centre Culturel d'Auderghem.
 

Mon épouse et sa petite-fille Émilie y ont un abonnement. Elles y vont même parfois hors abonnement : le 6 janvier, elles sont allées voir Ardity raconter sa vie (personnellement je le trouve parfois un brin suffisant le mec, mais bon, chacun ses goûts...).

Aujourd'hui, c'est "Du Charbon dans les Veines". Une histoire de mineurs dans le Nord (le département 59, hein, pas le Groenland). Je ne sais pas ce qu'Émilie va en penser, mais mon épouse qui est née là-dedans, comme moi d'ailleurs, pas dans le 59, non, dans une région où les charbonnages faisaient le fond du paysage. Ça risque de lui rappeler de tristes souvenirs : son grand-père est décédé de la silicose, son patelin natal est célèbre pour une catastrophe minière où un coup de grisou y avait tué 39 personnes en 1950. Nous verrons quand elle rentrera.

Dans le titre il y a une sorte de double emploi : parler de ceux pour qui le charbon c'est leur vie ce qui reviendrait à dire qu'ils l'ont dans le sang. Mais c'est aussi une lapalissade : en terrain minier, le charbon est toujours dans des veines !

Quoi ? C'est fait exprès ? C'est pas impossible...

Et la tradition là-dedans ? Me demanderez-vous...

C'est que lorsqu'on m'abandonne (avec ma peine comme dit plus haut), je me nourris exclusivement de tartines au Sirop de Liège (le vrai, sans sucre ajouté).

C'est fait, rassurez-vous... mais même sans sucre ajouté ça donne vachement soif ce truc!

Allez, santé !

Hier, de retour de notre hebdomadaire soirée du lundi chez notre fille, j'emmène le chien qui est une chienne effectuer sa dernière sortie hygiénique de la journée.
 

Nous habitons un immeuble à deux entrées : les numéros 31 et 33. Comme nous sommes au 31, la bestiole décide d'entrer par le 33, ce qui nous oblige à passer par les caves pour rejoindre notre appartement. Elle a des circonstances atténuantes : nous avons habité neuf ans le rez de chaussée du 33.
 

Dans le hall, une dame (trois ans plus jeune que moi selon mon épouse qui sait presque tout sur presque tout le monde dans l'immeuble) est assise sur le soubassement de marbre des fenêtres.
 

Je la salue et elle me déclare qu'elle attend sa fille  et qu'il fait noir, ce qui me semble assez logique à cet instant. Elle continue en me signalant qu'elle doit aller faire une prise de sang à l'hôpital. Je m'étonne (in petto) que l'on pratique cet exercice à une heure aussi tardive. Et puis ça a fait "tilt" dans mon cerveau délabré : elle croyait qu'on était le matin et c'est pour ça qu'elle m'avait fait remarquer qu'il faisait bien noir !
 

Je l'ai envoyée se recoucher.
 

C'est pas si con, finalement, ces horloges à affichage digital !

Ce matin, en préparant le petit-déjeuner, je me suis surpris à fredonner (in petto, pour ne pas réveiller mon épouse) "Joyeux enfants de la Bourgogne".
 

Peut-être parce que mercredi, en nous rendant une petite visite "en passant", notre fils nous avait apporté une bouteille de crème de cassis de Dijon (de chez Griottet, à base de baies exclusivement de la variété  "Cassis noir de Bourgogne") qu'il avait ramenée de sa dernière virée "là-bas" (entretemps il avait fait un petit séjour en Alsace et s'il n'est pas à Londres aujourd'hui, c'est qu'il est en chemin)... Mais revenons à nos moutons.
 

C'est qu'ici, nous sommes Bourguignons ou, en tout cas, nous l'avons été, c'est la mode aujourd'hui de nous le rappeler.

Nous le sommes particulièrement dans la ville où je réside.  Si bien qu'un jour, emmené par un copain (un echte Brusseleir, lui) dans un resto (De Smederij) dans la périphérie flamande de Bruxelles, je suis tombé sur une pancarte annonçant "Burgondje zijn welkom". Soit, en parlant des Bruxellois, : "Les Bourguignons sont les bienvenus". Si ça c'est pas une preuve...

Allez, bonne année et à l'an prochain (peut-être) !
 

On a fait crescendo cette fois-ci (en écrivant ça, je m'aperçois que c'était pareil l'année d'avant) : le soir du 31, nous étions trois, le 1er à midi quatre et le soir du même jour cinq (nous eûmes pu être six si Émilie n'était pas partie faire du snowboard je ne sais trop où).
 

Dresser les tables, ça allait, mais comme on avait stocké les vaisselles sales dans le lave-vaisselle, la vidange de ce dernier a été plus difficile: je commence à peiner un peu avec les piles d'assiettes, la céramique anglaise pèse son poids ! (étrange expression : que peut-on peser d'autre que son poids ?), surtout que pour ne pas faire fléchir les étagères du meuble (qui n'est pas en chêne massif), c'est moi qui dois fléchir les genoux pour les déposer au niveau le plus bas !

L'année prochaine, c'est dit : on passe aux assiettes en carton !

Hier (ou était-ce avant-hier, le temps galope) il se levait une aube rouge. Comme j'imaginais le phénomène éphémère, je me suis précipité sur mon smartphone et clic !

Ouais, ben c'est loupé : le rouge intense que je voyais nettement a disparu ! C'est cette connerie de smartphone qui optimise ses réglages pour obtenir un maximum de détails dans la photo et a donc surexposé l'endroit que je voulais montrer.
 

Bien sûr, vous me direz que le plus con des deux, c'est le mec qui n'a pas ajusté le cadrage avant de faire "clic clic". Merci de votre compréhension !
 

Je l'ai corrigée un brin, mais c'est pas encore ça, faudra que j'attende la prochaine, si je vis jusque là et que les batteries de mon appareil photo ne sont pas à plat... comme moi !
 

Il y a quelque temps, je vous avais dit que je vous expliquerais pourquoi j'apparaissais de moins en moins souvent ici, la faute à Canalblog, alors voilà :
 

Quand j'ai débuté ce blog, Canalblog était gratuit, il n'y avait pas de publicité et on pouvait pratiquement tout y faire, y compris via le code HTML, et même si vous basculiez (toujours gratuitement et choix irréversible) à une version plus complexe vous pouviez y créer quasiment un site avec menus (j'en avais réalisé un, qu'elle n'a jamais utilisé, pour l'atelier de peinture sur soie de mon épouse). 
 

Seul problème à l'époque : le peu de stabilité de ses serveurs.
 

Aujourd'hui, le propriétaire initial a vendu à une autre société (Webedia). Depuis, la version gratuite se soutient en ajoutant de la publicité en fin d'article et pour quelques facilités supplémentaires, comme l'accès au code HTML, il faut s'abonner. Ce ne serait pas trop grave s'il n'y avait ceci : le machin fonctionne avec des sections. Tant que vous introduisez du texte et des images, pas de problème mais si vous voulez y coller une vidéo, il faut ouvrir une nouvelle section  et ce ne sont pas les articles qui sont suivis d'une page de pub, ce sont les sections ! Et ça m'énerve !
 

Démo : 
 

Supposons que je veuille vous parler de mon "ver" matinal d'hier, en l'occurrence le "What's love got to do with it" de Tina, ma tigresse favorite, eh bien si je veux vous la faire écouter, ce sera "après une page de pub", comme on dit à la télé. (une page de pub ou un grand blanc si vous utilisez comme moi un bloqueur de pub).
 

Allez, à tout de suite (après la pub)