Ce midi, le chien qui est une chienne m'emmène en promenade jusque derrière la cabine de l'arrêt de bus de l'avenue de Versailles.

Au moment où nous passons derrière cette cabine, un gusse arrive sur le trottoir dans le sens opposé au nôtre : allure décontractée mais pleine d'assurance, costume en lin gris clair, lunettes noires, chapeau d'où dépasse une chevelure abondante, frisottée mais maîtrisée, barbe dans le même état. Il a des allures de caïd local dans ce quartier de la cité Versailles.

Tellement "spoemp et chic" (pour faire plaisir à l'Adrienne), que ça m'a pris quelques secondes pour le reconnaître : le cousin de Mustapha !

J'étais tellement époustouflé que j'ai failli avoir un doute, mais non : au moment de nous croiser, lui aussi m'a reconnu (c'était plus facile : je ne change  jamais d'uniforme) et m'a fait un petit signe, genre bénédiction discrète, si vous voyez ce que je veux dire...

 
Vous le saviez, vous, que Marcel lorsqu'il sortait en catimini se faisait appeler Célestin ?

 
Hier, je cherchais un livre dont on avait parlé dans une émission radio.

Bernique ! Trop récent sans doute...

Aussi me rabattis-je sur une œuvre plus ancienne du même auteur, juste pour voir.

À la page 22 de ce roman, je tombe sur un passage étonnant :

Qu'est-ce que la beauté ? La norme ? La symétrie, la régularité ? Les proportions de la cathédrale Saint-Louis ? C'est précisément ce que moi, je trouvais laid. Trop attendu, trop millimétré. Conçu pour plaire aux puissants. « Regardez, monsieur, comme j'ai bien respecté toutes les règles ! Vous êtes content, hein ? »
L'art ne devrait pas tolérer la perfection.

Ben dis donc, je regrette pas d'être venu !

Y aurait comme une brin de vérité là dedans : la perfection devient vite ennuyeuse...

La preuve ? Regardez-moi !

 
Ce matin, dans la voiture, en rentrant de la promenade/douche du chien qui est une chienne, mon oreille est soudain titillée par un mot particulier. Un mot qui éveille toujours en moi des sensations fortes : Madeleine !

Mon sang ne fait qu'un tour !

Encore un coup de Marcel !

Eh bien, à mon grand soulagement, pas du tout !

Dans l'émission matinale intitulée Le Mug, l'animatrice reçoit une certaine Françoise Lison-Leroy (en féministes convaincu·e·s que pensez-vous de cette manie des noms doubles?) qui a commis avec l'aide d'une illustratrice (Françoise Rogier) un bouquin intitulé... "Madeleine".

Elle le destine à sa petite-fille qui porte ce prénom, et au cours de ses explications, elle déclare : "On ne quitte pas l'enfance, on la garde en soi..."

Je ne peux qu'approuver, même si finalement ça présente malgré tout un petit côté "qui vous savez...", mais en plus simple, plus concis.

Bon, et après, me demanderez-vous...

Ben rien : quand la voiture pénètre dans le garage, la radio se met à crachoter comme une malade du covid et la chienne à aboyer comme une dératée !

 
Je croirai à l'implication de ces jeunes manifestants le jour où ils remplaceront leurs smartphones par de bons vieux GSM... (je ne voudrais pas non plus les priver de moyens de communication).

 
L'autre jour, comme à chaque fois que je vais récupérer mon épouse à la fin de son atelier de peinture sur soi·e, je balaie d'un œil distrait le présentoir du hall d'entrée du centre culturel.

Et que détecte-je au beau milieu du fouillis de prospectus divers ?

Un flyer ou un folder, j'hésite... enfin, un opuscule, ou...

Bref, ceci :

C'est quoi cet ostracisme anti-vieux ?!

 
Fin de la semaine dernière, mon épouse est prise d'un brutal besoin de changer d'air ou de voir un autre environnement. Bruxelles-Cortone et retour étant difficilement envisageable, particulièrement avec mon modèle de véhicule, elle se décide pour Chimay, c'est plus raisonnable et elle adore cette région.

J'essaie donc d'obtenir une réservation à l'Auberge des quatre Saisons, trop tard : c'est complet !

Qu'à cela ne tienne, nécessité fait loi et toutes ces sortes de choses, nous allons emporter notre repas (en l'occurrence salade froide de farfalles, petit pois, carottes et thon)!

J'avais même emporté des bières...

Et par conséquent, sur un emplacement de parking de l'abbaye de Scourmont, seul endroit possédant des toilettes ouvertes au public à cinquante kilomètres à la ronde, nous avons mangé notre petite collation accompagnée de quelques gorgées de Bush de Noël de la brasserie Dubuisson à Pipaix. Pourtant nous avons de la Chimay dorée dans notre stock de bières, mais j'ai trouvé la chose plus... enfin, plus quoi !

 
J'avais un collègue qui avait dans sa jeunesse été embrigadé dans une représentation théâtrale où sa seule intervention était d'entrer en scène en trombe et d'annoncer tout haletant : "C'est la guerre avec les Turcs !"

Dommage qu'il soit décédé, il n'aurait eu qu'un mot à changer pour être dans l'actu !

Je suis né dans un pays en guerre, et je me demande si je ne vais pas finir de la même manière.

Bah, depuis qu'on nous le prédit, faudra bien faire avec...

 
- Madame S..., s'il vous plaît ? Entrez, allongez-vous sur ce divan, détendez-vous, respirez profondément et dites-moi ce qui vous amène...
- Voilà, Professeur, ..... je me trouve moche !
- Rassurez-vous, moi aussi !
- Oh, mais vous n'êtes pas si moche, Professeur, vous verriez mon mari !
- Ne vous méprenez pas ma chère, j'entendais "Rassurez-vous, moi aussi je vous trouve moche"
- ...
- Ceci démontre qu'il n'y a pas de faille dans l'image que vous vous faites de vous, ce qui est rassurant et ne nécessite pas l'intervention d'un homme de l'art, partez sereine! C'est cent euros !

Le bon Docteur Zigmund (non, pas celui-là) nous colle sur son blog un lien vers une émission où l'on interviewe un rabbin, féminin (pourquoi ne féminise-t-on pas le mot ? ... ouais, s'il fallait féminiser curé !...).

Aux environs de 4:30 minutes de l'enregistrement cette dame nous dit, texto, "Un texte sacré doit être interprété".

Cette manie qu'ont les religions du Livre d'interpréter le texte sacré* (paraît que ça s'appelle l'herméneutique, faudra que j'y pense pour un prochain défi du samedi) m'a toujours paru suspecte, j'y vois comme la tentation de détourner cette parole à des fins particulières, personnelles ou sectaires.

Si Dieu nous parle dans un livre, à nous de le comprendre, qu'avons-nous besoin de nous le faire expliquer par l'un ou l'autre "gloseur"? Ceux-ci prétendraient-ils que Dieu a besoin d'eux pour s'exprimer correctement (Dieu ne s'appelle pas Marcel ou Walrus que je sache) ? 

Quel orgueil ! Le plus grand des péchés, le seul peut-être... et si bien distribué parmi nous, pauvres hommes...

* Il me faut dédouaner ici cette brave dame rabbin : son "texte sacré" fait référence à la parole d'un humain mourant, pas directement à celle de la divinité.