Oui, je sais, je suis vieux !

La preuve, ce matin, en préparant le petit-déjeuner, je sifflotais (péniblement, avec l'âge mes lèvres s'assèchent, elles n'ont plus toute leur souplesse d'antan, quand mes copains soûlés par mes trilles m'avaient totémisé Merle) une chanson de Ray Ventura.

Vous ne voyez pas qui c'est ? Normal : vous, vous êtes jeunes !

N'empêche qu'aujourd'hui, à la mi-août, par plus de quarante degrés à l'ombre, on évite prudemment la samba et les coquettes peuvent aller se rhabiller (ouais, elles risquent de ne pas être d'accord ! C'est juste manière de dire...).

 
Dans ma grille de mots flêchés de ce matin, il y avait "Marcel" !

 
Dans la semaine écoulée, c'est fou ce que les media m'ont servi de "dépouille de la reine".

Ça m'a fait sourire à chaque fois parce que dans l'idiome local de ma région d'origine, la dépouille, ça désignait les abats (blancs) de porc !

Oui, je sais, je ne respecte rien !

 
Mais non, pas le verre, c'est pas l'heure de l'apéro ! (encore que...)

Je vous parle de ces mélodies qui, entêtées, vous suivent tout au long de la journée, même qu'à la fin, ça devient énervant et ferait perdre les pédales au plus calme d'entre nous, c'est-à-dire moi (même si ça fait quelques années maintenant qu'on m'a chouravé ma bicyclette).

Donc, ce matin, le réveil-radio ayant par son arrêt coupé le sifflet à Souchon qui chantait "J'ai dix ans",

par association d'idées sans doute (dix ans, c'est à peu près l'âge ou je me suis mis à fréquenter les colonies de vacances), je me suis pris à fredonner "Les Jolies Colonies de Vacances" en préparant le petit-déjeuner.

Je sais, je vous ai déjà parlé de ces fameuses colonies, plusieurs fois même, mais une chose m'est revenue (sans doute à cause de la couleur de foin qu'ont prise les prairies du domaine où je promenais le chien me promenait ce matin).

Les dortoirs de cette ancienne école, toujours munis du cagibi destiné au pion de service durant la nuit, avaient été garnis de lits de camp de l'armée US (des châssis pliants en bois ultra-strong garnis de toile kaki). Sur chacun de ces lits, un sac en toile de lin.

Dès notre arrivée, une fois nos valises (en carton comme celle de Linda de Suza) déposées au pied d'un de ces lits, nous devions nous emparer du sac en question et nous joindre à une étrange procession qui quittait l'immeuble vers la droite, tournait à nouveau à droite dans le chemin longeant l'église pour finalement parvenir dans la grange d'une ferme. Là chacun de nous devait bourrer le sac de paille puis repartir jusqu'à son lit.

Moralité : dans ma jeunesse, j'ai dormi sur une paillasse ! Tu t'étonnes que mes initiales soient JC !

Un jour, le directeur de l'établissement (où travaillaient nos paternels) qui nous offrait ce séjour vient voir comment les choses se passent. Voilà-t-y pas qu'un des moniteurs lui suggère de remplacer les paillasses par des matelas pneumatiques !

Je le savais : c'est con les moniteurs ! En plein mois de juillet, remplacer ces paillasses aérées fleurant bon la campagne par ces machins imperméables puant le caoutchouc où tu macères dans ton jus, faut être con, je vous le dis !

 
L'Adrienne dans son billet du jour semble émettre des doutes sur le fait qu'elle et moi vivions dans le Nooord.

Se pourrait-il qu'elle n'ait pas remarqué le premier arbre de ma rue ?

Le Nooord, je vous dis !